<i>Mit einem lauten Krach flog die Tür auf. Mit geradezu hölzernen Bewegungen humpelte ein scheinbar Parkonson-geplagter Greis Mitte neunzig über die Türschwelle. Seine schmächtige, buckelige Gestalt ließ sich am treffendsten mit "lächerlich" beschreiben, mutete geradezu wie die lebende Reinkarnation von Quasimodo, wenngleich seine Statur von ehrwürdigem Alter zeugte. Sein fahles Gesicht war faltig und mit lauter Furchen übersät, der ungepflegte Haarschwall mitsamt dem aschgrauen Rauschebart schien unaufhörlich zu wuchern und jedesmal wenn der Alte wieder so pentrant grinste, sah man seine zwei einzigen braun-gelben Zähne, die im gar bestialisch riechenden Mund vor sich hin faulten. Der Kopf war mit einem schrillen Partyhut und einer knallroten Gumminase geschmückt, auf seinem dürren, grazilen Oberkörper trug er ein quietschbuntes, geschmackloses Hawaii-Hemd.
"Hey, Mädels, ich hab' gehört, hier soll 'ne Party steigen!"
Völlig perplex blickte der Opa in die chaotische Wohnung, erblickte entgeistert Teller mit Essensresten, leere Flaschen und die letzten Überreste von Girlanden und Konfetti. Desillusioniert blickte er auf die menschenleere Couch, die umgeworfenen Stühle, zog verwundert seine Augenbrauen hoch und kramte aus seiner verdreckten Cordhose einen Terminkalender hervor.
„Mal sehen. Ulan Batur... Geburtstag... 19. Semptember. Moment mal... 19. SEPTEMBER!?! Oh fuck....“</i>
Auch wenn ich mich dummerweise gestern nicht hab blicken lassen, wünsche ich dir trotzdem:
Alles Gute zum Geburtstag, Ulan Batur!